La boue. Elle n’est que gestation.
J’ai le sentiment clair de toutes ses ascensions.
Certains parlent des mensonges de la boue.
Je les écoute. Je prends des notes.

Mais il pleut. Je voudrais ouvrir
la fenêtre aux volets clos pour tester
la résistance du jour et de mon œil

La corrosion mutuelle du temps, de mon corps
se décline perpendiculairement de la fenêtre
au sol que recouvre la boue
et que mon œil caresse même blessé.

Et puis mon doigt qui se rapproche
abstraitement de la fenêtre abstraite,
il dessine un arc pareil à un corps
qu’on mitraille. On y voit tous les arcs.