Si l’horizon s’abandonne
là, jusqu’à pulvériser
l’œil aux aguets de l’archer
sur des scènes indicibles ;

quand la plaine saigne encore
des pluies d’hier, ironiques,
là où le repli n’est plus,

où les flèches enterrées
ne peuvent plus rien répondre
sans désavouer leurs pointes
ou ressusciter des morts

même défiguré, oui !
(c’est le hasard qui décide)
et si l’horizon recule
pour faire rouler les corps

juste devant l’œil percé
de l’archer né pour tuer,
la plaine l’apaisera
du spectacle de ses ruines.