On lui avait arraché
la peau des rêves des autres.
Et son costume blessé
était plus jaune qu’avant.

Le ciel qui était violet
priait l’être asexué
de devenir un archer
prêt à mourir pour que vivent
les générations sérielles.

Mais le pauvre archer percé
par ses pairs, comme il saignait !
Pendant ce temps, on tirait
le vin. A flèches perdues.