Avoir des fleurs dans les mains. Dans les jardins dont les arbres se tenaient comme je sur la place. Écoutant le bouquet tout entier. On aurait dit une consommation par les yeux de matière trop forte quand. Et que déjà on change d’infini et donc de son portrait en pied et de salon. De voir toujours plus loin se rapprocher cet angle sous diverses formes on a la connaissance de sa découverte ne trouvez-vous pas ? La question se posant bien sûr à elle-même. Et puis ce petit vent que le mur peut offrir par bien des ouvertures avec son lot de feuilles comme les allées son lot de cataclysmes. Allégresse à venir pouvons nous penser de naître sous nos yeux et provoquant les choses leur écart nomade. Et quoi qu’on puisse en dire le bouquet de soi est la question vers quoi ? De nos fenêtres vers. De ce vers nous à l’ouest au nord etcetera et seul comme un trottoir sous son intime neige. A nouveau quelque chose en main pas moins de fleurs qu’un clavier que l’on taille aux abords de son dos comme un bouquet penché. En cherchant à tomber du haut de quelque chose et qui fasse partie de la substance même de la chambre en sorte. De tomber du haut et bien sûr en beauté par exemple sis là des roses de Damas.

Nous sommes choses disons, tel un quantum d’action/ Produit d’énergie et de temps défini…

Louis Zukofsky (Trad. Anne-Marie-Albiach)