Le vélo moteur est tout rose de la fillette assise à l’arrière dans un panier heureux de tout ce rose-fille et de ses jambes roses. Les roues roses jubilent aussi et le père est rose qui pédale dans la roseraie de son vélo moteur plus rose que ses jambes qui gonflent d’orgueil de tant de rose-fille qui font son vélo moins véloce que beau et sa prudence est rose sur son guidon rose sa selle étourdie de tant de ce poids mort qui sourit à la vie au vélo de la vie qu’on regarde passer avec l’envie d’un rose potelé et frais aux pétales qui sentent le rose à l’envi. Et le vélo moteur qu’on devient à sa vue sent ses freins se bloquer sur des plaintes d’oiseaux.

Le rose est la couleur la plus sale et la plus délurée.

Madame de Pompadour