Je sais ce que vous allez dire
Je l’ai écrit avant vous
Mes naïvetés blessent quelquefois la Poésie
et me voici l’aile en charpie
à cause de cette volée de plombs

Mais je ne suis pas un oiseau
quand je suis
et mes blessures ne saignent pas
ou du moins pas encore

Je suis simplement assis
à ma table de travail
et je consulte le dictionnaire
parce qu’un sens m’échappe
oui oui comme l’oiseau
mais sans fusil ni chasseur

C’est l’été et je suis chez moi
Un autre voyage s’est terminé
Il s’est terminé sans moi
comme tous les voyages
que je ne fais pas seul

Un arbre plein de soleil
inonde mes ombres
Plus loin un mur gris
reste gris
et je le peins en gris

Seule la trace du soleil
me pose un problème
Je ne sais pas peindre le soleil
ou alors seulement avec du violet
qui est la couleur des yeux
que je viens d’abandonner
à leurs voyages circulaires

Si j’ai blessé la Poésie
alors qu’elle n’était pas la Poésie
je veux bien être oiseau
même avec du plomb dans l’aile