Ma campagne n’a pas changé
On y tranche le pain avec un couteau
Dans les verres le vin rutile avec le soleil
et tes bras baladent mes yeux à l’affût
de tous les changements
que tu as dans l’idée

Si le chien n’est pas mort dis-moi
alors qui est mort qui a changé de place

Le vert tombe du ciel en tranches
Sur le rebord de la fenêtre il tombe
suivant le chemin de l’eau violette
de tes yeux

À travers le carreau sale depuis toujours
tu profites de la lumière pour changer
le détail significatif de mon attente

Est-ce bien le moment de changer
ce qui n’a jamais changé en mieux
Je le demande à tes yeux violets
comme les feuilles de la misère

Je ne sais pas si le jour est bien choisi
pour changer la poussière de place