Je n’ai pas aimé la feuille
et elle me le rend bien
en n’inspirant à mon cœur
aucun chagrin d’amour

Verte je l’ai regardée
se gorger de soleil
à la tangente du fruit
que j’ai cru lui voler

Elle a fini par rouiller
Le vent l’a emportée
et sur la branche nue
le signe d’un bourgeon
m’a fait un signe

L’hiver n’a pas de feuilles
Il est comme les arbres
Il attend son heure