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À propos de porte
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 Article publié le 31 janvier 2016.

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La porte que nous sommes est aussi

ce fleuve jaune où vont les caïmans féroces

et où stagnent les algues délétères des songes

non réalisés

 

la porte que parfois nous ouvrons

montre une île où nous avons planté

trop orgueilleusement le long fémur de nos

crédules certitudes

 

la porte que nous sommes bat parfois dans l’œil

que nous voulons ouvrir et tourne sur ses gonds

découvrant une palissade sur ses ailes

de plâtre qui s’écaille

 

la porte que nous sommes est cette grande planche

sans salut où meurent toutes les horloges

ces holothuries pourrissantes en formes

d’étoiles qui sèchent

 

la porte que nous sommes s’ouvre et se referme

sur parfois le mur découvert et d’anciens

volets mal refermés les ornières des ponts

allant on ne sait où

 

les portes que nous sommes dont on fait les chaises

où nous nous abordons de plus près tout autour

résonnent de nos coups pour passer l’émotion

qui est de les franchir

 

La porte de l’hôtel sourit terriblement.

 

Guillaume Apollinaire

 

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