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 Article publié le 20 mars 2016.

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De petites pagodes de choses défilent dans leur cadran. La fine porcelaine du temps promène ses éléphants dans les pièces où vadrouille le chien plein de puces que sont mes idées. Passager clandestin sur mon propre équateur je tente une écriture. Assis entre mes coudes devant la Vénus de Milo de la page je tape à tour de bras. L’ennui change sa pose et devient orageux comme un pilier indien. Du sens prend ses guibolles de vent à mon cou pour rien comme on se pend dans un grenier Aztèque. Mille monuments de ruines au bas mot mille perdrix perdues en cendres pénicheuses ou ce sont des poussières je vois leurs culottes. Toujours au bas mot où je hisse ma vie je me change en lessive. La chambre-étagères fait sous elle et mouille car dehors il pleut. Mon sang de vitre écrit doigt au cul des projets entre leurs quatre planches et s’enfonce profondément dans la surface aux jambes de clairon. Et ce râble dodu de rien impératif sur sa ligne de fuite comme un incipit fut ma seule raison de caresser les mots de la chair de mes doigts.

 

Le ravin promptement fini, j’entreprends la montagne

 

Saint-Pol-Roux

 

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