Tout le monde veut travailler,
Sauf moi.
Personne ne veut me nourrir,
Même mon amour.
Car j’aime.
Je n’y peux rien.
J’aime
Et je suis aimé.
Ce qui ne durera pas.
Je ne veux pas travailler.
Je ne veux pas me suicider.
Je ne veux rien savoir.
Je n’aime pas tout le monde.
On voit de ces choses !
Ensuite on ne les voit plus.
On est seul.
Affamé.
On ne s’en sort pas.
Des mains se tendent.
Des mains donnent.
Elles donnent du travail.
N’importe quel travail.
Si on pouvait choisir !
Mais on ne choisit pas.
Et on n’arrête pas le temps.
Il s’arrête tout seul.
Il n’a besoin de personne.
Il travaille.
Tout le monde travaille,
Sauf moi.
Je finirai dans un livre
Avec d’autres feuilles
D’automne.