Nous écrivons
Pour ne rien dire.
Et nous jacassons
Pour le dire.
Inutiles poètes.
Soi-disant orfèvres.
Pure apparence.
Il n’y a que les miroirs
Qui ne renvoient pas
Notre image.
Les autres
Réclament des timbres.
Le poème va et revient.
Dans l’eau,
L’épée se brise.
Sinon elle blesse.
Ou rature le ciel
S’il n’y a personne.
Personne, c’est mieux,
Au fond.
Personne,
Puis plus rien,
Pas même soi.
Disparition totale
De l’énergumène.
Il a parlé
Pour ne rien dire.
Il a écrit
Pour le chanter.