Vous n’allez pas me croire,
Mais cet or n’en était pas.
Je suis rentré chez moi.
Heureusement qu’il n’y a pas
De métro dans ma ville.
À Paris, j’ai croisé d’autres gens,
Mais ici, chez moi, je reviens seul.

À part une fenêtre et un lit
Qui sert de table et de chien,
Je ne possède rien d’aussi doré
Que l’or que j’avais cru trouver,
Ce jour-là, loin de Paris
Et des gens qu’il faut croiser
Pour ne pas les connaître.

Mon voisin est plus riche que moi.
Il n’a jamais pris le métro.
Il ne connaît pas Paris, la Tour,
La Présidence, les hélicoptères
Ni la valse à quatre temps.
On se regarde en chien de faïence
A travers le carreau qui limite
Nos existences à la question
De savoir qui est riche et qui
Ne l’est pas, ne le sera jamais.

Mais nous avons un bien commun :
Cette haie qui scinde la terre
Sous nos pieds pas pressés
D’arriver le premier chez Persil.
À son doigt l’or scintille.
Mes pieds sont douloureux.
Je m’en vais trop souvent
A Paris pour voyager moi aussi
En métropolitain sans bijoux.