Il crachait dans le feu toutes les deux minutes malgré ce que venait de lui dire ma femme au sujet des vapeurs et de l’air qu’on respire.

— Nous sommes tous faits du même sang, dit-il quand elle fut trop découragée pour continuer de chercher à le convaincre.

Il cracha toute la soirée, à peu près la même quantité exactement toutes les deux minutes.

— Mais où trouve-t-il tant de salive ? fit ma femme au bord du désespoir.

Elle n’expliquait pas non plus sa régularité d’horloge. Ou elle n’y pensait plus.