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Choix de poèmes (Patrick Cintas)
Cracheur !
![]() oOo Il crachait dans le feu toutes les deux minutes malgré ce que venait de lui dire ma femme au sujet des vapeurs et de l’air qu’on respire. — Nous sommes tous faits du même sang, dit-il quand elle fut trop découragée pour continuer de chercher à le convaincre. Il cracha toute la soirée, à peu près la même quantité exactement toutes les deux minutes. — Mais où trouve-t-il tant de salive ? fit ma femme au bord du désespoir. Elle n’expliquait pas non plus sa régularité d’horloge. Ou elle n’y pensait plus. |
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