Non, ô brune brûlante, dont la beauté brune, proprement autochtone,

plus vieille que toutes invasions et neuves religions, et voire plus anciennes…

non, je ne toucherai pas tes cheveux fermes.

Comment le faire, devant tous ! tu ne sais même pas que je t’aime

depuis que je t’ai vue ici, sans m’y attendre, au saut de mon convoi, venu depuis la mer,

me souriant de tes yeux noirs, sans me connaître, comme si tu m’attendais, toi,

quand je n’y attendais … je ne sais qui ; qu’un homme, oui !

*

Ah quand je pense que tes deux frères et ton père t’ont cloîtrée sous le chuchotis ombreux de tes livres comme une gamine lettrée jusqu’à ton mariage (ainsi fait-on des filles, à Suse),

comprimant ta féminité tel un alcool de parfum (musc de fille et puis de femme combien femme) ;

plus tard glorieusement élargie, à l’égal de tes hanches, par tes deux maternités successives !