Ça arrive en écrivant bonne cuisine et fine gourmet bonne mort. Beaux enfants rebroussant le chemin écolier la main entre les cuisses où se remplit le vide. Un sens à la santé requise pour mourir en bonne et due forme est donné par l’écrit. Vraie tête advient ou pas de ce rivage toute. De cette mer ou mouette ou slip et courte échelle vers la haute vape. Doigts-mots entre les poils férus de leur citerne proche des étoiles dont le short est nu effrangé et poisseux comme un filet de pêche. Avec les mots d’autrui les siens propres baissés sur ses propres chevilles. Propreté est bien sûr le vocable inversé et la salle de bain qui affiche for sale avec un cochon-jouet plastic insubmersible. Où le pas prend son pied la boue digresse en moue d’un long voyage feu vers d’autres marécages ce bas de Vénus. Le moteur incendié du ciel-couche-toi-là de l’écrit s’est écrasé un temps contre le garde-fou-dossier de la vie fausse et préenregistrée pour fleurir tête-bêche du rond au soleil. Debout sur les étoiles de la table à dire la machine effleure le peep-show-grenier des superbes tempêtes et des Mary Célestes qui ont fait ici tribord bâbord ou qu’est-ce. Et cuisinées selon à cœur d’éléphant blanc cornac en supplément.

Nous sommes sortis de la vitrine et nous en sommes fiers.

William S. Burroughs