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Ay, mi beso en el bicho
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 Article publié le 15 avril 2018.

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Yo nunca pensé que, algún día, me bajaría al pilón a contrapelo en la entrepierna de una bella dama. Sé que lo hacían los curas sacrílegos y los sacristanes, pues en la baraja erótica simbólico religiosa siempre me salía la "Deshonra Reparada" de una serrana de Quintanar de la Sierra, en Burgos, deshonrada por un pariente cura cruel que la cautivaba en un huerto plantado de nabos en Canicosa de la Sierra.
Estando yo, todavía, en el octosílabo de mis erecciones en pollinales metros de Romancero del Culo, de vez en cuando, viendo el doble acoplamiento de mis padres en la melodía del Pedo y el Sexo, un día, a mediodía, me llevé a una joven de un pueblo de al lado, creo que Mecerreyes, de Burgos, para cantarle en besos y abrazos, camino de Jaramillo Quemado. Allí, entre unos pinos, a cuatro patas los dos, yo detrás de ella, cual listo perro, sentía la música cortesana de su Culo, besándole su trovador Chumino, tanto, que se ajustó al verso de los príncipes y reyes, que regularizaban su real polla entre cuatro labios.
Algunas formas verbales sincopadas en el cielo de su Vulva alternaban con la masturbación que me hacía con la mano derecha, apoyado contra el suelo sobre la mano izquierda. ¡Y yo, venga lamer como un "criao"¡
En labios de a dos se agrupaban mis mordiscos, intercalando, a veces , algún estribillo de mis dedos de la mano derecha, pringaos de esperma, en ellos, en acumulación de baba del bicho araña labiada, constituyéndose en la principal figura retórica de dos nalgas como dos tortas, o panes gallegos, rústicos, de bollo "preñao", o para serlo.
Entre las manifestaciones de mi lengua respecto al timbre de su clítoris inacentuado, yo le gritaba :-Despierta, Bicho, sal de tu urnia ; tosiendo lapos como sólo lo saben hacer los paletos de zonas rurales, que se tragan los esputos de forma arcaica, y prefieren morir ahogados, porque se lo manda la parienta.
Este mi beso en el Bicho, Cría, Pepa, Cimencera, en volada de lengua ansiosa de bobo de baba, unido a la música sustancial de sus pedos, fue una melodía que sólo se puede cantar en los Jardines de Aranjuez, en Madrid, o en los Huertos del Visir, en Salamanca, donde Calixto y Melibea supieron que "nunca es tarde para follar", sin que se lo descifrara la Celestina, como cantan los poemas épicos, los romances transmitidos por juglares dándose por detrás, entre la entrepierna de príncipes y princesas, al modo musical desgranado en obsesionante monodia de palacios reales, mansiones, cortijos o casas rurales.
Mi lengua, sin querer queriendo, escribió un romance en el cielo del paladar de su Vagina :

"Entrando en la tu choza
Calzándome la tuya abarca
Vi asomar una trompa
Por el hondo tu cañada
Echando suertes por ver
Mientras me masturbaba
Si llegaría mi lengua
Hasta las grandes tetas
Que por la sierra arrastrabas".

Animando la monotonía de su Trompa de Falopio con mis lamidas, yo proyectaba esa época dorada de la edad media de la Polla, hija de la eterna Gallina que, ahora, se reducía, por efecto de mi eyaculación precoz, a un higo ; mientras el Bicho, por estas tonadas de mi lengua, y por su pseudo histórico orgasmo, se quedó muy reducido, en forma de breva.
Después del acto, ella me dijo :

- Amado, putero mío, si quieres, otro día, volver a lo mismo, nunca es tarde para convertirte al cristianismo.
Seudónimo : Gerineldo Gerineldo

 

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