S’adonne à des fictions pleines d’autres facteurs du trouble de son moi qui est une hernie brouettée par la cantinière de ses plis. Il marche en tête du peloton de sa tête et imagine au loin la litière ou la voile blanche qui contient l’aimée du handicap parfumé de sa vie. Des palefrois de l‘ancien temps de ses lectures enfantines caracolent à l’encre devant sa fenêtre. Cherche à gommer le pas qui est le sien pourtant en forme d’amphithéâtre martelé comme à ceux des chevaux. Se voit dans cet imbroglio qui caracole tel un mur fourmillant de parois affolées obstruant sa fenêtre qu’on dirait bien son lit cloitré dans le fond nu sur le bidet du mur et qui est son portrait.

Et je courais et je courais à la recherche de la pierre folle.

Benjamin Péret