Je pourrais vous débrailler le pissat de la plaie,
vous débrailler qu’il faut qui sait,
laisser les saignements importants de la défonce à plein temps rewriter mon crassier, ma douleur, ma grosseur, ma grossesse.

Je pourrais vous débrailler qu’il y a dans mon frigo,
une bouteille qui sent l’alcool et le besoin d’oublier.
Vous débrailler l’amour, avec elle hier soir, l’amour de marque, à courte durée de vie.

Je pourrais vous débrailler que le brouillard s’allongeait dans la crasse du boulevard,
dans la couleur pourrie d’un quartier dégueulasse,
qu’un suppositoire glissait dans l’abandon derrière un pet, qui soufflait sa mauvaise haleine sur une histoire d’amour qui voulait rien dire.

Je pourrais vous débrailler que je ne sais peut-être pas enculer sans aimer, mais faut-il être sincère à ce point dans le cul d’un tapin ?