Tu seras la plus cruelle de toutes.
Les deux versants de la colline sous le soleil,
et toi descendant à l’ubac
entre les cadavres de tes moutons morts de la rosée du soir.
Et la lumière dans la pierre qui s’éternise,
et l’ombre en saillie de l’autre côté
d’où peut-être est né le seul arbre,
et une fleur butinée sur le versant ensoleillé de ta pourriture.
O que mes dents s’accrochent à tes dents,
et que mon cri parvienne jusqu’à toi.
 
L’usure a patiné la pierre de ton autel
beaucoup plus que les offrandes,
moins toutefois que la justice des hommes.