rose mûre (et brune, du moins à l’odeur),
invisible mais certaine
derrière ce buisson où j’écoute
une vaste musique, anxieuse et brune,
et cette vigne rase à bordure de lys gris
oubliés le long du chemin dont nous fîmes
deux bouquets (l’un au pied de l’autre planté
sur la tombe de mottes de ma mère adoptive)
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