Toi aussi, tu n’as pas de cœur entre les cuisses.
Tu me proposeras de déchirer le collant sur le mollet, ouïr midi sans minutie.

Il voudra savoir... la taille, l’icône, le jeu équilibré des quatre humeurs du corps :
les bleus, la trace de dents, la tache humide, l’odeur sur le serveur, l’uccelli sur le gluau.

Il te demandera de renvoyer tous les nouveaux courriers à leur expéditeur,
cette trotte trophique où le poète comme un cerf,
vient trisser ses troches, treuillé dans les enfeus d’un grès flammé, outré par les nymphos.

Il voudra savoir...
cahin-caha pour ces cahots leur caïdat,
ce cagnard, où vient s’ébrouer flapi, mi-clos, le flair du Meursault.