Il écrit comme un pied mais de son seul gros doigt.
Le petit ne lui sert qu’à apposer virgules
Et autres points d’arrêts qu’ordonne sa férule.
Il ignore tout l’art et ne sait ce qu’il doit.

Il enseigne ou il sert mais sous le même Droit.
On le voit au palais où sa morgue circule
Comme un devoir du soir ou en conciliabule.
La Justice n’est pas le meilleur des endroits…

Il me salue bien bas, si bas que je le crois
Au moins le temps de lire une de ses pilules
Que je n’avale pas mais qui me véhicule
Jusqu’au pied de la tour où s’élève sa croix.

Son pied alors s’extrait de son soulier étroit
Et d’un sonnet moderne il croit que je l’encule.