(come in under the shadow of this red rock)

T.S Eliot- the waste land

Sûrement, toute saison est cruelle et pas seulement

Avril aux lilas jaillissants, sûrement,

La terre jamais n’est morte, qui médite

Et engrange à partir de ses propres souvenirs

Et désirs, sûrement les saisons ne sont pas

Plus cruelles que ne l’est avril et pas plus

Celle qui nous garde au chaud dans sa neige

Oublieuse, l’hiver prévoyant, économe.

L’été bruyamment nous tire par la peau

Et milite à grands sons de trompe pour la vie

Cruellement ourdie autour de ton absence

Et son amas d’images où frappe le soleil

Sans ombre, si ce n’est, dessous ce rocher rouge

Cette ombre qui nous suit, celle qui nous rejoint.

(le rocher rouge 26/05/05)