Nib’ de conquête : un incendie d’oiseaux,

C’est l’osier du printemps qu’on tresse

Avec délicatesse, et Pan se met au frais

De flûte qu’on étend comme un drap

Sur le fil haut-tendu de la lumière ;

Et l’apocope aussi de l’Oise qui palpite

En envols, sur sa trace, par delà la zone

Où le regard se pose, où se lève et se trisse

Un éblouissement semant ses écorchures,

Où tout un zézaiement d’or qui ose, se pointe

Sur les nudités farouches des ornières

En haut-vol, et derrière cette haie, ce sont,

Les grandes obsèques des pluies qui se cambrent,

Le nid des éclairs, l’argot de l’enrouement.

(Pan- 28/05/05/)