Joyaux délictueux, avec un scoop de mouches

et les linceuls de miel empoissant les écarts

aux gouapes des fissures. Les femmes hissées

au plus haut sommet de leurs seins,

cambrent leur contre-jour sur l’air effanuré

qui sent la caque à l’aine effilée du silex,

ou la corde de l’air dans le réa des mares.

Le vent qui trousse ses bas-fonds remugle fort

un compost de bas mots, maque les fleurs coupables

de mauvaise vie, involucre l’insight, 

écarte les genoux spécieux de la contrée,

où le dieu attentif à nos injonctions

dispense ses essaims d’ardeurs phénoménales

pour nous butiner et nous piquer au vif.