Sur la chorégraphie de l’huile, dissertent les quais

où dérapent les pas des pêcheurs en partance

pour quelques morues. La mer écrêtée

frissonne sur le pistil de son emblème

et montre un laps de plèvre. Je dégaine un Bic

et note que les veaux grutés sont destinés

à des fermes modèles. Puis je regarde au loin

le cou d’un cormoran guinder le bleu cassé

d’un horizon inquiet. En fait, l’ancre est levée

semble dire le blanc de sèche du carnet : « huppé

il est, garçon, le grand oiseau là-bas » postillonne un marin

à mon adresse. Un vent met les rochers en rogne

affreuse mais joyeuse. On pêche des syncopes,

rutilées d’écailles dures qui bégayent.