Les étroites allées où nous n’allons

que vers des kiosques, et qui ne sont

que lignes à haute tension et qui trainent

à des tufs trop verts ou trop secs

avec leur maigreur d’angle mort,

un cillement télégraphique d’yeux blancs

métissés d’anthracite qui caltent

sur le fil rasant comme la voie ferrée

qui ne ferre que son trajet de hublots noirs

vers l’île percée de part en part d’une grotte,

où sont entreposés nos stocks de génitifs

et d’astres obtus portés vers cent milliards

d’autres astres qui vont s’enfoncer dans la nuit

de nos jours, sont les hanches minces du miracle.