S’il ne se passe rien, la poésie s’en passe.
À moins que rien ne soit la poésie du temps.
Promenant mes vertus et mes défauts patents
Le long du cimetière où quelques-uns trépassent

Mais en si petit nombre et si étroit espace
Que personne n’a peur d’y trouver son faisan,
Je songeai à Hélène au nom si courtisan
Qu’il m’arrive souvent d’en changer les impasses,

Égarant ainsi fait les ressorts de sa race.
Je ne croisai personne à part quelque passant
Dont je ne saurais dire, en pur adolescent,
Si ce rôle incombait à ma froide grimace.

Nulle charogne ici m’imposa sa carcasse :
Sur son nom je lâchai une goutte de sang.