Je m’en retourne à l’ordinaire

Avant d’être sur mon penchant

J’ai toujours mes soleils couchants

Des fées rafistolent mon chant

Mon valet valétudinaire

Peine à me suivre à travers champs

Je vous laisse à tâche mes cliques

Mes claques et mes cortégeants

Dans ce monde où les pauvres gens

Sont le bois l’airain l’or l’argent

De nos ingrates républiques

J’en suis tout ire en y songeant

Je vous laisse à la barricade

Vous qui reprîtes mes flambeaux

Mes armes mon hymne en lambeaux

Et mes désespoirs les plus beaux

Pensez à mes sauts de Leucade

A mes descentes au tombeau

Je n’ai plus rien dans ma musette

Je suis au bout de mes écus

Ereinté par tous ces vieux culs

Qui ne s’avouent jamais vaincus

Et broutent mes brins de causette

Sans jamais être convaincus

On n’a plus rien pour une livre

Ni pour un pénible penny

Ni pour un rouble roublard ni

Pour un chiche as Suis-je fini

Dans les ramages de mes livres

Je trouve encor des pies au nid

On n’a plus rien pour des pépites

Pour des pitoyables patards

Ni pour du picaillon bâtard

Nous étions de fieffés fêtards

Que rien ici bas ne dépite

Pour qui rien n’est jamais trop tard

Quand j’étais cousu de pistoles

J’avais le prendre et le laisser

Et j’imposais sans me lasser

Mes façons de voir de penser

Sur les bords dorés du Pactole

Je n’ai vraiment fait que passer

On n’a plus rien pour une maille

Pour un sou vaillant ou tordu

Pour une corde de pendu

Ni pour un rouge liard fendu

Trouverai-je un linceul qui m’aille

Je pars sans réclamer mon dû

On n’a plus rien pour une obole

Sur les rives de l’Achéron

Pas même un cornet de marrons

J’entends d’ici le vieux Caron

Ce n’est pas de la rocambole

Sa garce se fait du mouron

On n’a plus rien mes camerluches

Plus rien pour un quart de teston

Plus un canif plus un toton

Plus une figue de Caton

Plus rien à portée de paluche

Plus rien plus rien pour nos cartons

On n’a plus rien pour une maine

De kopecks de maravédis

C’est du moins ce que l’on me dit

Nous attendions dès le lundi

Poches vides notre semaine

Nous les enfants du paradis

On n’a plus rien pour une thune

Ni santon ni fève au gâteau

Ni à la cour du roi Pétaud

Dans ses chiffons dans ses métaux

Où nous faisions jadis fortune

Un lingot d’or ni un manteau

On n’a plus rien pour un sourire

Pour un mot doux pour une fleur

Pour un bécot ni pour un pleur

Mon style a perdu ses couleurs

Je n’ai plus de voix pour écrire

Mes embarras et mes douleurs

Robert VITTON, 2015