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Nadie sabe dónde estuvimos (extractos)
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 Article publié le 26 septembre 2021.

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El poeta, narrador y ensayista literario Luis Benítez nació en la Ciudad de Buenos Aires, República Argentina, el 10 de noviembre de 1956, donde reside actualmente. Ha recibido numerosos premios nacionales e internacionales por su obra literaria, entre ellos el Primer Premio Internacional de Poesía La Porte des Poètes (París, 1991) ; el Segundo Premio Bienal de la Poesía Argentina (Buenos Aires, 1992) ; el Primer Premio Joven Literatura (Poesía) de la Fundación Amalia Lacroze de Fortabat (Buenos Aires, 1996) ; el Primer Premio del Concurso Internacional de Ficción (Montevideo, 1996) ; el Primo Premio Tuscolorum Di Poesia (Sicilia, Italia, 1996) ; el Primer Premio de Novela Letras de Oro (Buenos Aires, 2003) ; el Accesit 10éme. Concours International de Poésie (París, 2003) y el Primer Premio Internacional para Obra Publicada “Macedonio Palomino” (México, 2007). Sus 42 libros de poesía, ensayo y narrativa han sido publicados en Argentina, Chile, España, Estados Unidos, Francia, Inglaterra, Italia, México, Rumania, Suecia, Venezuela y Uruguay.

Los siguientes poemas pertenecen a su poemario Nadie sabe dónde estuvimos, publicado en 2021 por Editorial Palabrava, de Santa Fe, Argentina.

 

……………………………………………………………………………………………

 

una voz que creció omitida en las palabras

 

lancé mi piedra a lo desconocido

y rompí la ventana del idioma

todo de una vez la herramienta y el sitio

los árboles los olores el seguro de vida se entregarán

en esta respiración única

lo que estamos viviendo ahora es un retroceso

una voz que creció omitida en las palabras

pierde sus pistas de distancia entre los matorrales

hay un golpe en la puerta y se abre la vieja historia

esta ilusión de que todo empieza siempre

es un exilio donde se encuentra una figura olvidada

y para un huésped que no se espera

allí un grano de arena pesa como una bendición

nos encontramos con el disfrute

como con un desconocido que tropieza

con nosotros en la calle y sin pedir disculpas

ni sacudirse la ropa comienza una conversación

caminamos siempre por la patria de lo imprevisto

lo posible es una nueva versión de lo imposible

y la primera vez que alumbró un sol

el cielo estaba lleno de nada

 

……………………………………………………………………………………………

 

nadie sabe dónde estuvimos

 

toda la tarde llovió

y nadie sabe dónde estuvimos

de ahora en má
me quedaré en tu sombra

viviré el fin de las estaciones cuando

el insecto retorna a su estado de larva

listo para creer que cada uno que anda

por la calle es uno que yo conozco

pero yo me quedaré en mi cuarto

hecho de tu sombra

en una habitación oscura

donde la muerte es una desorientada mensajera

donde entraré en esa pobre tan mínima luz

sea como eso sea

……………………………………………………………………………………………

 

a un árbol incendiado en ezeiza

 

en el suelo ya flores

y hojas son los días

como el amor descuidado

por un alma salvaje

 

las llamas son pájaros que susurran en sus ramas

y mariposas hambrientas volando cada chispa

 

el mundo con ser tan grande

entero cabe en el incendio

se disuelve en el aire

se convierte en lo acre del perfume

mientras que un rostro se enciende

 

en lo encendido

abre sus ojos y nos mira

 

no entrará en la noche

sin llevarse algo de nosotros

y como en un sacrificio antiguo

el que enciende el fuego por la tarde

es lo que humea al alba todavía

 

qué veloz es su bala que nos atraviesa

hasta llegar a la primera juventud y sigue

para matar al niño que se nos parecía

……………………………………………………………………………………………

 

haute couture

 

no hay profesión peor

que la de los diseñadores de moda.

esos que dictaminan convencidos 

si para esta prolongada temporada

el largo de los versos

debe llegar hasta la rodilla

o bajar hasta los tobillos.

sus agrias mannequins desfilan luego

por todas las pasarelas disponibles

semejantes a enormes frutillas

—un gran salmón encarnado

trastabillando sobre altísimos zapatos—

o parecidas a ridículas cacerolas vueltas abajo

listas para el prometido aplauso

de la repetida

tediosa novedad.

si el “cómo” debe estar medio desnudo

si corresponde que se vea el “qué”.

sus creadores aseguran que de haber sido invitados

homero y t.s. eliot dirían “está bien”

y casi ninguno vacilará en aceptarlo.

en todo asunto el dictado de la moda

es la peor cosa de este mundo.

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hombres y mujeres comunes

 

hombre bravo en la parte superior de la luz

por toda referencia pasajero desde la estación

de los dinosaurios a la de lo que vendrá

un experimento fallido que dotó al mono

de álgebra y un cierto discreto romo muy discreto encanto

elementos esenciales para buscar en tu secreto

como una costurera que revuelve sus cajitas

y nada en verdad encuentra entre las dispersas cosas

porque el hombre empieza en los ojos

y termina allí donde saltando de témpano en témpano

no se halla finalmente otra cosa que el agua

del océano de lo conocido para siempre

(él ya tiene el olor de las bestias que se van)

un automóvil abandonado es tu metáfora

un edificio apagado acaso terminará la especie

en estos grises soldados de la noche

fustigados por todos los delincuentes y criminales

que hoy levantan la invisible y tan presente

lanza del jefe de los clanes la tácita corona de huesos

que ciñen la espada de poder ellos también

hombres comunes mas como los chamanes

capaces de invocar a todos los espíritus del miedo

cada vez que sea necesario tan efectiva cita

da siempre lucrativos resultados

oh pragmáticos asesinos ladrones y farsantes

herederos del primero que sonrió a escondidas

tras acertar el pronóstico de un eclipse

la migración del mamut la crecida del río nilo

señores del hombre y la mujer común

sus más preciadas y eternas posesiones

 

con la ternura de un nazi

y la sinceridad de un mentiroso

pregunté y me dijeron los que aprenden el lenguaje del temblor

que listos a migrar como los pensamientos desesperados

están dispuestos siempre a dar por la primavera natal

la suma de muchas pilas de calaveras la moneda oficial de la muerte

el cambio menudo de la vergüenza

 

en la primera helada del año que se levanta como la lluvia

una diosa severa enciende nuestros hogares y solamente se escucha el miedo

su cabeza los hombres inclinan cuando ella ha llegado

……………………………………………………………………………………………

 

hoy el poeta es casandra sí pero drogada

 

entre los incendios y los degüellos que la prensa esconde

entre los desembarcos de asesinos que no están tan lejos

porque esperan en el vientre del mismo caballo que nos lleva a grupas

y los secuestros de países enteros so pretexto de salvarlos

entre las violaciones hasta el hartazgo de aquello que william shakespeare

definió como “ah, lo humano” y las abstractas interpretaciones

de lo que es ciertamente la extracción entre risas de un ojo vivo

entre la nueva amenaza de que el mundo vuelva a la teocracia

ella denuncia lo que ve y por ahora la perdonan por loca

pero además está drogada (sólo le queda el consuelo de esas plantas)

 

no la imagino bella y rubia y desesperada

como en las fábulas que pintaron a la hoja de oro

las crueldades contadas por homero sino gorda y morena y balbuceante

una hija que con ninguno se iba a casar y una carga para la casa real

a la profetisa : tiene saliva y verdades en la boca y en trance de elegir

el mundo prefiere la saliva

……………………………………………………………………………………………

 

taxidermia

 

tomar un buen poema y quitarle cuidadosamente las tripas

que son tan venenosas como las del pez globo

rellenarlo de paja académica

peinarle los pelos como está a la moda aunque

insistan en irse para el otro lado

colocarlo sobre un pedestal y aplicarle en la base

una placa de bronce con su nombre imaginado en moderno latín

 

y la bestia inmóvil nunca más joderá

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