Le bond d’un autre total se perd dans la toile
où le ciel se dépose dans son infini
où se baigne le front des lentes successions
des mots, dont la houlette dirige les veines
à coups de métaphores qui montent en chair,
où le sens prend visage dans la poésie
qui coïncide avec le moment du poème
et se propose état et demeure habitable
dans un autre lieu perdu dans cette toile,
où le blanc est le nombre et plage inaugurée
par son ombre palmier de bûcher médusé,
où s’élabore comme un songe de doctrine
et de chimère exacte fixe et fugitive,
sur le dos déferlé du squale de l’instant.