D’arbres qui se balancent à droite et à gauche,
alentour, des reflets dans l’eau, dans les vitrines
de la ville instruite de notre présence
en cercle à l’infini, et ses laboratoires
d’horizons, les branches
(La liste des cours, des conférences qui
ne sont qu’étrangetés et qui ne vibrent pas
dans la tête, le sang, mais perdent leurs oiseaux
avec leur cage d’air, redeviennent crachin,
nuages) et les feuilles
jusqu’au bord des bancs deviennent invisibles,
où tant d’éloignements ont cours sur la chaussée,
tant de pluies et d’ombrelles, tant de champs possibles,
où se perdre à revers.
La tête parcourue fredonne sa poussière
et sa sainte charpie des lignes qui s’allongent,
les mots et les troncs des feux de la passion,
dans le fruit mûr du rire.
C’est une autre envolée vers la vitre du lit,
cependant que la rue se couche insomniaque
sur tous les visages,
ceux de ces personnes qui passent l’instant
où nous nous dépassons.