« Pas besoin de clé à molette,
dit cet impensable poète
en frottant sa peau des genoux.
A ce point je ne suis pas fou.
Les flics sont tellement nunuches
qu’ils se servent de leurs paluches
pour compliquer ce qui pourtant
est simple comme boîte à gants.
Tire donc sur la chevillette
et cherra sur ta bobinette
tube comme on fait pour les dents.
Là-dedans se trouve un onguent
qui va nous payer le voyage.
Et j’en garantis le langage.
Tu veux voir du pays, vas-y !
Sur un balai, tous à Zanzi !
La Terre est ronde, je confirme.
Et le ciel bleu comme un infirme
qui traverse les océans
sur le dos des quatre Géants.
On peut marcher sur les nuages
comme Jésus entre les plages.
Mais l’important c’est d’avoir faim
et soif et tout le saint-frusquin.
Ni homme, ni femme tu planes
comme tu fais sur ta bécane
quand la route se met dessus.
N’emporte rien, on y va nu.
Rien dans les mains et pas de poches.
Et si tu veux qu’on se chevauche,
je préviens je fais ça le mieux.
On verra peut-être ton dieu.
Le mien est crevé sans histoire
dans un calcul combinatoire.
Ah ! Du temps j’en ai eu de trop
et pas pour jouer les héros
à la façon de don Quichotte.
On verra sans doute des potes
qui par cette nuit sans emploi
ont eu la même idée de soi
et nus ont astiqué leur couenne
après avoir choqué leurs crânes
contre les murs de leur prison.
Je chante un hymne à la raison
dont je connais la camelote.
Vingt ans que je me la dorlote
entre matelas et coussin
en me triturant les deux seins.
Comment veux-tu que je raisonne
sans les moyens de la personne ?
Les équations ah ! C’est bien beau,
mais sans personne sur la peau,
sans rendez-vous avec l’espèce,
voilà la monnaie de ta pièce :
un égale un, zéro zéro
plus un ça fait toujours zéro !
Heureusement, j’ai la formule
et pour le prix des molécules
un potard qui connaît son fait
et responsable satisfait
mes besoins de voir la planète
par le bon bout de la lorgnette,
qui est je crois le plus petit.
Je ne suis plus un apprenti.
En plus je connais la musique
qui va avec sans la panique,
car plus c’est haut, moins c’est calmant.
Le nerf craque au premier tourment
qui te met du vent dans les voiles.
Rien à voir avec les étoiles
qui font des trous pour exister
dans l’œil de qui veut résister
aux tentations de la tempête.
La pureté, ce n’est pas bête,
mais ça sert à quoi si on sait
autrement se faire brosser ?
Le cristal c’est la foi des tristes.
Si l’esprit n’est pas futuriste
on est bon pour recommencer.
Je ne veux plus être français !
Ni autre chose qui m’enchriste !
Je voyage comme un touriste,
avec rien à foutre d’antan
et de ce que j’étais avant
de connaître le protocole
qu’on ne t’apprend pas à l’école.
Les vieux ça me sort par le nez !
Ils sont morts et bien enterrés.
Et pas d’enfants dans ma famille.
Je nage mais à la godille
sans me soucier des pissenlits.
Je ne fais plus papa au lit,
si jamais j’ai rêvé d’y croire.
L’enfant est mort sans son histoire.
Le reste c’est de la fiction,
de la colère, sans passion.
Pas de procès, pas de victime,
juste le temps donné au crime
et ce rire que j’accomplis
avec Léon au saut du lit
et Mescal au bout du voyage.
On est vieux quand on n’a pas d’âge
et jamais jeune quand on l’a.
J’en ai farci mon matelas,
de ces aveugles personnages
qui voient dès lors que j’envisage
d’aller avec eux contempler
les paysages bricolés
de l’attente et de la magie.
Sur ma peau les mystagogies
forment la trame du récit.
Et le mystère s’épaissit !
Je t’en dirai quelques nouvelles
si les supporte ta cervelle. »

De "La trilogie française"

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