Le vers n’est plus ce qu’il était.
On ne sait plus comment on fait.
On veut travailler sans rien faire
comme des bibliothécaires,
mais le vers n’est plus dans le fruit
ou il est crevé dans l’ennui.

La poésie est à la masse
ce que la peau est à la race.
On n’en voit jamais la couleur
et pourtant ils ont bien la leur !

J’écris moi aussi des poèmes,
des tranches de vie comme on aime
et des beurrés des deux côtés.
C’est ce qu’il faut pour exister
comme on a envie de la mettre.
De la métrique on est des maîtres
et le sens n’a pas de secret
qu’à la fin on ne peut percer.

On a fait de longues études,
comme grandeur et servitude,
et je ne cite que ces lois
car on ennuie vite les rois
si on dit tout ce qui nous mine.
Car au fond on a bonne mine
et le charbon que l’on extrait
n’est pas fait pour les illettrés.

On se chauffe à de meilleurs poêles,
et peut-être sous des étoiles,
mais celui-ci on l’a construit
avec la terre de la nuit,
qui est le rêve, et ses trouvailles,
autre chose que boustifaille
dont nos prolos et ronds de cuir,
pour satisfaire les désirs
de l’employeur qui s’en retape,
font le menu de leurs agapes
au détriment de la Nation.

On philosophe sans passion,
on instrumente sans épreuves
et personne qui s’en émeuve
que ce que nous sommes pour eux !
Des bons à rien, des malheureux
qui prennent pain pour existence
et existence pour pitance !

Alors que nous avons le vers !
Même qu’on y voit à travers
tellement il est fait pour lire.
Et doux comme du cachemire.

Dites-le comme je l’écris
et ne me parlez pas du prix
qu’il a coûté à ma famille !
De quoi me payer les guenilles
que vous me voyez porter là.
Mais je devrais dire au-delà…

De "La trilogie française"

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