Inutile de dire que les grenouilles s’en foutent - Benjamin Péret

Le temps est en deuil de son ciel et le notre est au balcon des pluies. Les toits se couvrent de ce quelque chose sans un quoi dicible mais que ressent ce quelque chose bien en nous qui est ce rien d’imprécisable et pourtant toujours là. Corbeaux et hirondelles sont le falbala et le Judas blafard que nous nommons le ciel. Des plans sur la comète sont un écheveau qu’envisage de dérouler sans coup férir la fumée de nos toits. C’est un vol de cigognes qui vole à dix doigts de nos propriétés où le ciel se souvient.