Lire le jour dans le jour d’un livre et lire
la nuit dans le livre en érection des nuits
brutales et suaves comme les cornes nues
d’un réel minotaure en essaims de pulsions
le front embroussaillé de formules lascives ;
lire au livre du blanc la voile de la mer
et le bec vertueux des cigognes de l’air
qui lit au livre de leurs ailes sans ceintures
la tranchée du pacte avec le rien qui vente
et tourne tant de pages où lire notre vie ;
lire au livre des livres à venir ou non
et sur la carapace échouée des demain
qui assèchent la vague ignorante qui sait
franchir le pas qui fait gicler son apparence
et mouille le rivage-livre que nous sommes
les jours et les nuits.
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Commentaires :
Ce poème s’épanouit comme une errance lumineuse entre le livre et la vie, le texte et la matière du monde. Il déplie une lecture en strates, où la page devient la peau du réel, où les nuits se dressent comme des bêtes désirantes et les jours se dissolvent dans une mer d’encre blanche. Il y a ici un dialogue secret entre le visible et l’invisible, entre ce qui se lit et ce qui se devine – comme si lire, au fond, revenait à marcher sur une ligne d’écume entre le tangible et le spectre.
Le livre est une corne, une voile, un bec, une tranchée, une vague. Il est corps et mouvement, il est seuil et déchirement. La lecture ne se fait pas passive, elle est traversée, impact, pacte silencieux avec le vide qui souffle. Un vertige s’installe : on ne sait plus si l’on lit le livre ou si le livre nous lit, si les pages tournées sont des promesses ou des absences, si la nuit est une érection ou un gouffre, si le jour est une illusion ou une certitude fragile.
Il y a une force dans ces images qui frappent, une incandescence du verbe qui fait de la lecture un acte charnel, une immersion totale dans le devenir. Ce livre-là ne se feuillette pas, il se vit. Il palpite, il mouille, il tranche. Il est le livre du vivant, du désordre, du possible – et nous, au creux de ses pages, nous en sommes l’encre mouvante.