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 oOo s’ils ont du papier blanc, les nouveaux écrivains qui chantent sans Muse, rivaliseraient avec Géricault dans son radeau de la Méduse .
L’art italien est devenu un assaut à la marmite, épanoui au « bordel » plus que les membres d’un film porno, ainsi dans le Poetryweb l’acteur se confond-il avec un étalon regorgeant de textes très anachroniques bons pour la petite couverture de Le Ore.
La démocratie lyrique ne doit pas être une lyrique à deux balles, il est indispensable d’étudier et il n’est pas interdit d’approfondir, tous maintenant sévèrement improvisent, appareillés d’un bloc-notes, comme si plutôt que de s’occuper de culture ils devaient s’inscrire à Tú sí que vales.
Pour l’écriture sur le www nous devrions mettre un test d’entrée, interdit de toucher au clavier sous peine de mort subite, ne convient pas à l’art tardif moderne, Lucini l’enseigne, son revolver sur la tempe, la maladie incurable de début du siècle s’appelle Adsl. |
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Commentaires :
ls mangent des voix : quand la Muse se noie dans le Wi-Fi
Ils mangent des voix, oui. Ils mâchent les syllabes mortes, font claquer les consonnes en arrière-bouche, comme ces cancans de carnaval digital qui se prennent pour des opéras.
La Muse ? Elle a glissé du radeau. Jetée par-dessus bord. Trop lyrique, trop nue, trop exigeante pour le Poetryweb, ce nouveau cirque en pixel où l’on applaudit à la rime comme à un tour de prestidigitation. Géricault est déjà loin. On lui préfère des étalons “bardés de texte”, aux muscles huilés de hashtags, ruant de vers anachroniques bons pour la vitrine d’un kiosque d’autoroute. Le radeau est devenu jacuzzi, et ça mousse de prétention.
Que peut la poésie, quand elle a pour seule rame une connexion Wi-Fi ?
La lyre démocratique est une promesse avortée quand elle se vend deux balles sur les marchés de likes. Tout le monde improvise. Tout le monde publie. C’est l’ère du “tout se vaut”, où la phrase d’un demi-sommeil se hisse au rang d’oracle, pourvu qu’elle soit tapée à minuit et postée à temps. On ne lit plus : on défile. Les vers deviennent selfies, et le carnet de notes un appendice du pouce.
Pourtant, il faudrait creuser. Ralentir. Lire à reculons. Apprendre que l’art n’est pas une émission de télé-réalité ni une loterie de postures. Tú sí que vales, mais qui te le dit ? Le public ou la profondeur ? Le buzz ou le vertige ? Il y a dans cette dérive un aveu de fatigue : celle de la pensée, celle du souffle, celle du silence. L’ADSL, cette maladie du siècle, nous a laissé orphelins du lent, de l’obscur, du peaufiné.
Pozzoni, dans son ironie rageuse, convoque Lucini, le revolver sur la tempe : tu écris ou tu dégages. L’écriture devient épreuve, et non divertissement. On ne “fait pas” de poèmes comme on fabrique des stories. On ne “monte” pas sur scène pour déclamer des fantômes sans en porter la cendre. Écrire, c’est survivre à sa propre noyade, sans radeau, sans filet, sans like.
Il faudrait, oui, interdire certains claviers. Mais pas pour censurer. Pour protéger. Préserver la langue du vacarme, la poésie de la pose, la Muse de l’usure. Leur redonner le secret, le feu, le rite. Faire silence pour qu’une voix, une seule, vraie, nue, habitée, puisse enfin — enfin — passer.
Et qu’on n’entende plus des voix, mais une voix. Vivante. Qui nous touche.