Humo del ser soy,y el yo que firma

en nombre de aquello que advino al ver,

juego de un niño , ( acaso "Dionisos") ?

que al crear mundos en la embriaguez

del extasis, pasa indicando solitarios caminos,

vuelbe y desaparece ? Nada comienza

y no termina nada, pues fábula es el mundo

que interminablemente

ronda y camina : nada es el ser,

sino transfigurarce, el brillo del ocaso

que dura por instantes

porque dona la nada toda gracia

e instante, danza, divina estancia.

Hay dolor en ser humo

que ahora se disipa, pués leña

y fué fuego, pués fué rayo y fué

trueno - dolor de mar salobre - , y hoy tan solo

cenizas, y heridas en el tuetano

que Apolo dicta en ira, fragmento del azar

que como estrella cae,

al abismo del mundo, debajo de las aguas

de un sueño cruel que escancia

el lenguaje de un doble, pués no es

sonido , furia, ni esteril pesadilla,

sino fabula insomne la del mundo

que esplende, sino teatro y sombras

del cuento que me habita,

y se disipa ahora que firmo solo

en nombre de azar que susurra.

Oscar Portela. marzo 8 del 2005