LE POETE...

Il est là, il est ailleurs...

Adossé aux vestiges du temps

Gardien de tous les patrimoines

Il serpente les flancs des montagnes

Garde la falaise contre l’oubli

Contre l’érosion de la mémoire

Il prend sa source dans ses pensées

Accompagne la brise dans sa course

S’infiltre comme une ombre

En traduisant ses errances...

Des fois il vit en solitaire

Un ascète qui essaie de s’oublier

Des fois il est parmi les autres

Perdu dans l’anonymat des méditations...

Il est une silhouette en filigrane

Un arbre qui pousse partout

Une eau qui ne tarit jamais

Il est le silencieux, le rêveur...

Il n’a pas d’attache fixe

Il est libre de circuler comme le vent

De franchir toutes les frontières

D’atteindre toutes les dimensions

Il n’a pas besoin de visa...

Il peut crier, vivre, créer son monde

A la mesure de ses ailes mouvantes

Il chevauche sa fertile plume

Croise le fer à la fluidité de l’encre

Il peint les horizons les plus lointains

Les mers les plus profondes

Les lacs inconnus des explorateurs...

On ne peut lui mettre de bâillon

Ni lacérer le parchemin de ses visions

Ni lui enchaîner les mains et les pieds

Ni le réduire au silence...

Il est la révolte personnifiée

Il est là, il est ailleurs : lui l’inconnu... !

Il fait naître les notes colorées

Les musiques sacrées des transes

Il donne aux arbres dénudés les feuilles

Aux rosiers fanés les arômes

Au désert le mouvement des dunes

Aux palmeraies la quiétude de l’espace

Il fait avancer et reculer le temps

Ramer sans rame à contre courant

Fait chanter les oiseaux muets

Fait étinceler les eaux stagnantes

Si on se penchait sur lui... ?

On découvrirait un autre être

Quelqu’un qui vivait d’incompréhension

Quelqu’un qui vivait dans l’âme des autres...

Il est là, il est ailleurs, il est partout...

Il est le solitaire, il est le rêveur...

Il est le peintre de l’ombre

Qui ne fait que peindre ses sentiments

De la diversité de ses mille... évasions