Il se tient dans la cuisine d’un blanc mat et dur. Sur la table où s’érige un bouquet, il est dans l’image d’une femme et beurre une tartine exquisément bronzée. L’image est mâchée, entre les murs éblouissants de la cuisine, entre ses dents. Elle tient serré le bouquet. Lui, son couteau en main, hume le bol aux rebords écartés d’ou s’exhale, votif, un odorant fumet. Il déguste le beurre, salé comme une peau. Ses doigts tapotant les replis de la nappe, il déjeune dans la fournée ombreuse et épicée d’un coin douillet et chaud. Son corps est sous sa dent à elle, le corps blanc et complet de sa dent. Le bouquet dans sa main s’épanouit et se gonfle en une seule fleur, qui jubile sur une unique et forte tige. Elle mord dans cette mie, qu’il beurre en l’étalant en couche saturée, qu’il mâche lentement. Son corps à lui s’émiette, il le pique des doigts. Il suce l’odorant bréchet de son sourire, qui affûte le sien. La hanche épaissie d’un parfum de levure, fait monter, enfler, l’image en lui, dansante, éloquente d’un oriental tortillement, que drape une brunante et moite chevelure. Les restes d’un repas copieux sentent la rogue et cet écartement osé à la fenêtre du soleil aveugle, qu’obstrue le volubile et turgescent bouquet. Touillant le petit tout de son avidité dans la blancheur de la cuisine où ça se fait, il déjeune et beurre une tartine.
 

Ils avaient l’habitude de peindre leurs cuisines de la couleur des dents
Le décor moderne