« Morphée avait abandonné le dormeur, mais les draps retenaient encore la chaleur de la vie, chaleur intime, délicate et troublante à la fois, cette preuve d’existence ressentie le matin au réveil, et que le jour effeuille sans le moindre scrupule. Le corps refusait le saut dans l’autre vie, celle de l’agitation, du trépignement, de la réalité, il s’accrochait à la douceur des draps, au confort de l’oreiller, à la volupté d’être libéré du poids de la vie journalière, ne fût-ce que pour un bref instant ; il refusait la plongée au sein de la rivière des jours, il voulait être lui-même, absout de toute contrainte, rien que lui-même, égoïste et farouche. La semaine s’ouvrait sur la frustration évidente imposée par le sens du mot participation. Les inventeurs du langage ne se sont pas trompés, chaque jour de la semaine se termine par un i impératif que la chuintante du dimanche parvient difficilement à corriger. [ ... ] »

Ce sont les prémices de lundi et nous irons jusqu’à samedi. Un voyage poétique du quotidien, où amour et désespoir de vivre se mêlent.