Qu’est-ce qu’une pluie fine peut faire contre la mort ? Qui peut espérer qu’elle tienne le coup ?

Quand elle se heurte à des remparts, ses failles s’accroissent. Respirent. Jouent le sort du lendemain avec facilité, espièglerie, condescendance.

Mais elle ne peut pas se révolter, par exemple. Trempée de sang, cette pluie fine se veut abondante. Et gonfle désespérément ses minuscules bras de goutte qui tombent, comme des hommes morts pris dans une moissonneuse cynique, de biais. Dire qu’elle n’a pas vécu.

Si elle s’arrêtera, cela se sait. Mais on n’en parle guère, du fait des événements du jour, qui ne l’impliquent pas directement. Pourtant, tout est trempé. Même la mort respire humidement.