Les nouilles sont mouillées et pas assez glacées et cela c’est le givre, le givre qui l’a dit. Les nouilles sont tassées au fond de l’assiette cassée et l’assiette cassée descend le givre de deux coups de feu comme dans un western, un western spaghetti, un truc ancien lorsque les fuites sont parties au paradis, au paradis des nouilles pour toujours, deux coup de deux feux différents, alternés : l’un vaste et d’artifice, l’autre de givre comme l’assiette de givre qui se fend sur le sofa quand le téléviseur débite les séquences successives d’un western, successives des informations, successives des trombes, des tromblons, de la trombine du cruel personnage qui tronçonne l’héroïne américaine du film sanglant et mal barré, comme le spectateur, comme l’assiette des spaghettis recouvertes de givre, comme la tête balancée de l’homme rentré de son travail et qui croyait passer une soirée calme de télévision !