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Aura

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 Article publié le 9 décembre 2010.

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Tu me diras : j’étais trop jeune pour que tu t’en ailles. Ce n’est certainement pas vrai, au fait. Or, peu importe puisque c’est l’amour qui rend vrai, non l’inverse. Moi, j’étais à deux doigts de me pendre, tu le sais. J’ai entendu un trille. Un simple trille. Dans la foison des percussions et des cordes pincées qui tombaient en cascade, le trille était ma petite branche, d’allure frèle mais souple, si souple, certes je n’étais pas lourd mais tout de même, il a bien dû me rattraper. Me permettre de m’aggriper à tes cordes pincées, comme un filet tendu autour du vide de mon existence inconséquente. Toi, tu m’as appris à parler durement il est vrai. Je n’avais que ta dureté pour moi. L’âge t’aura rendu presque bonhomme. J’ai ton regard espiègle dans mes veines. Tu ne peux en sortir. A moins que par un goût macabre de plaisanterie malvenue, malpolie, malseyante, je ne me décide un jour à t’écouler avec ce sang insignifiant sans toi. Mais non, ce serait une blague : tu m’as appris que la vie est le rêve d’une révolution tout entière de rêve. Je rêve peu ces derniers temps, cela dit. Est-ce l’épuisement ? Dois-je en déduire que je ne te survivrai pas ? Dois-je demander (ce quui serait obscène) qu’on m’enterre avec toi ? Non, bien sûr. Les tiens ne le permettraient pas. Cela ne se fait pas, ici. J’abandonne l’idée. Les jours passent, je m’inquiète pour toi. Puis j’abandonne, je me dis : tiens, non, au fait, je t’aime. Alors je voudrais qu’on m’enterre - bien vite - avec un trille pour tombe, pour terre, pour rituel et pour seule épitaphe.

 

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