Rouge coulait le sang au seuil de ton armoire
quand l’horloge soufflait qu’il n’y a plus de temps.
Le soleil obliquait comme un monstre de foire.
Et le jour le niait sans desserrer les dents.

Tu as longtemps douté du jeu de ta mémoire.
Le couloir qui s’écoule en dessins indécents
explique mal les choses, même avec sa moire.
C’est un peu ce qui hurle, ce que tu entends.

Mais la chose pénible nie l’étirement
de tes tempes, de tes structures génitales
quand l’existence opaque et son regard dément

applique à ta sueur la forme de pétales
qui suggèrent la forme de fleurs que ton oeil
jugerait carnivores, nonobstant le deuil.