Revue d'art et de littérature, musique - Patrick CINTAS

Lettre à mon psychiatre

Patrick CINTAS — 2013-06-16T06:35:14Z

Mercredi 10 Mai 2006 Monsieur, Pour commencer, je dirais que mon état est stationnaire. Entre amertume et un semblant d'instants heureux, mon humeur est constamment changeante. Je crois que je me suis résignée à cet état même si parfois je lutte pour une quelconque survie parmi les vivants. Il est vrai qu'être mort – vivant est difficile mais bon … on fait avec ! Plus concrètement, le nouveau médicament « A………. » me permet de me lever plus tôt le matin et de faire plus de choses. Je sors beaucoup plus (...)

- Affectivité nourrie de Cécilia AMBU

Homicide involontaire

Patrick CINTAS — 2013-06-16T06:35:11Z

Tu me regardais. La haine pouvait se lire sur ton visage livide D'un coup de poing, tu me brisas la mâchoire Le goût du sang dans ma bouche amusait mon esprit A terre, je gisais, heureuse de mon châtiment Tes coups de pied répétés éveillaient les sens de mon corps La douleur physique, douce douleur, était une libération pour mon âme malade Je me traînais à terre, comme pour attiser ta colère Tu hurlais à la mort… ou peut-être à la vie Tes cris , tel une berceuse maternelle, agressaient mes (...)

- Affectivité nourrie de Cécilia AMBU

J'en profitai pour me connecter au Monde

Patrick CINTAS — 2013-06-16T06:35:09Z

— On n'achète pas le bonheur… — On en a plus besoin si on est bien couvert. * J'arrêtais pas d'chialer ! Ils m'avaient administré un euphorisant et je produisais des larmes ! Pas facile d'en avoir marre de ce Monde de merde et d'avoir encore envie de vivre sans que ça s'arrête jamais. Puisque c'est possible, hein ? de pas crever. C'est pas donné, ce qui limite la démographie et les conflits qu'elle secrète sans qu'on puisse en calculer les conséquences sur une Éternité infiniment finie. * J'suispas porté (...)

- Goruriennes - 3ème partie

Iglotoir en temps réel

Patrick CINTAS — 2013-06-16T06:35:04Z

J'habite un repli. Le jour y est circulaire.. Imaginons que la fatalité n'ait pas besoin de nous. Elle prend le train.. Je te reparlerai à cette chaise.. Elle t'aidait et t'aime (c'est une parcelle de nuit). Parfois la fatalité s'évapore. Parfois seulement. Et parfois, ainsi, on change de fatalité. N'est qu'une série. Crois-tu qu'il soit vraiment utile de jouer avec des allumettes ? Plié et replié, ce soir est une serviette. Née pour le plire et le plira. Sers donc l'apéritif. Ne demande pas au couteau (...)

- Poésies de Pascal LERAY

Deuxième tableau de Bortek

Patrick CINTAS — 2013-06-16T06:34:57Z

Cuisine. Marie Pipi prépare la soupe. Elle dispose le couvert, verse le contenu d'une fiole dans la soupière. La porte s'ouvre. Entre Marco, qui se débarrasse de son manteau. Il s'assoit à table. MARIE-PIPI — La soupe est prête ! MARCO-POLO — Sers-moi sans réserve, ma femme. MARIE-PIPI — Tu as eu une dure journée, n'est-ce pas ? MARCO-POLO — Je me suis écorché les mains pour un maigre salaire, est-ce ce que tu veux dire ? MARIE-PIPI — Mon existence à moi est moins pénible, je crois, à part (...)

- Théâtre de Patrick CINTAS

La mort malade

Patrick CINTAS — 2013-06-16T06:34:54Z

Comme ce vieux, très vieux, lequel avait cassé sa pipe, condamné à la mauvaise fumée pour le restant de ses jours, à coup sûr comme ce vieux-là, rabougri comme peut un arbre seul. Rabougri, je vous dis, avec une pipe qui ne vieillira pas, avec en quelque sorte la jeunesse toute chaude entre ses doigts, quand sa pipe était froide, et la fumée savoureuse, et la dernière bouffée devait être la meilleure — excepté que je ne fume pas, faute de feu, de peu de feu. La mort, cette fois, en est malade. Malade (...)

- Poésies de Patrick CINTAS

Cayetano était un petit chien de garde

Patrick CINTAS — 2013-06-16T06:34:52Z

Cayetano était un petit chien de garde. De la race des pervers. Il préférait aller nu pour continuer de ressembler à un chien et son intelligence d'oiseau lui recommandait le port de la chemise réglementaire. Elle tombait largement sur des gros genoux qui avaient l'air infecté. Ils étaient bleus et jaunes, flasques, leur tumescence écoeurait facilement, d'autant que les mollets le rapetissaient oui ils étaient la cause infernale de ce rapetissement, il avait un tronc de géant et les bras boudinés d'un (...)

- Autres romans, nouvelles, extraits (Patrick Cintas)

Qui tombe à la renverse

Patrick CINTAS — 2013-06-16T06:34:46Z

Tombe à la renverse en bas où s'involucre ce rien qui boutonne sa chemise de ses propres mains. Étalée sa chemise se boutonne de ses propres mains. Un pont noir est soudé à sa marche fondée d'une boue savoureuse qui chuchote prou : rien que maintenant. Tombe dans le genou de la tranchée et scrute si parfois quelque ennemi n'est à briser à rejeter hors de ce soufflement. Tombe à la renverse du pont et debout. De boue tiède de joie comme tombe une tombe vie à la renverse. Le clavier s'affole comme un pont (...)

- Portraits et propos à voix de perdrix

Après l'exposition Soutine

Patrick CINTAS — 2013-06-16T06:34:44Z

Soutine est rouge et c'est un escalier écorché. Une dame place Soutine devant Chagall. La peinture est au croc de la vie pendue et c'est Soutine. La dame est plus épaisse et forte que Chagall elle est pleine de sang. Elle s'est retroussée les pieds dans le Rembrandt accroché au Croc-Vie-Soutine dans la flaque. Elle est pleine de vie et se rêve la charcutière de la vie devant l'oreille rouge nymphéa de sang du garçon charcutier. Ou pâtissier peut-être dit un vieux Chagall. Soutine est au plus bas. Au (...)

- Portraits et propos à voix de perdrix

Que la parole fleurisse…

Patrick CINTAS — 2013-06-16T06:34:41Z

L'immanence me convient. Les dieux se sont éteints. Quelques forces éparses courent encore dans mes yeux, vestiges des temps anciens. Je ne suis même pas savant, pas même animé par le désir de conserver pour converser avec le passé. La nostalgie rend fou, je le sais, qui plus est, elle ne projette que des images personnelles nourries de lecture, c'est un bien étrange mélange de références livresques, de souvenirs vécus et d'espoirs par avance déçus : on ne remâche le passé que pour échapper au présent (...)

- La communauté des amants (Jean-Michel Guyot)