Ils sont là, Franck, Dean, Jerry et les autres, des paumés, des tueurs, des pervers même, dégainant leur flingue et leur queue comme d'autres sortent leur portefeuille. Ils en prennent et ils en donnent. C'est un peu "Les Valseuses" mais en plus cruel. Et cocasse parfois car le sort a une ironie.

Le langage est celui, cru, de la pègre mais Patrick Cintas a un style qui n'appartient qu'à lui. Il sait ménager le suspense et les rebondissements. Il nous tient en haleine dans ces nouvelles qui pourraient être des romans policiers noirs. D'ailleurs l'humour aussi est noir quand il est présent. Du noir en nuance et des chutes toujours inattendues.

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Ce que c'est d'exister. On finit par en avoir marre. Mais j'étais jeune à l'époque. J'écrivais des chansons. Je m'accompagnais à l'harmonica. Une Seductora de chez Hohner. En C. Certes, je pouvais pas souffler et aspirer dedans et chanter en même temps. Je regrettais de pas avoir appris la guitare. C'est bien, la guitare. On peut s'accompagner et chanter en même temps. C'est ce truc de deux choses à la fois qui m'empoisonnait l'existence. Pas que ça, mais ça me limitait. De quoi j'avais l'air devant mon public ? J'en avais pas d'autre que mon reflet dans le miroir de l'armoire que j'avais héritée, dis donc, de la Retirada. Toute une histoire que si je vous la raconte pas ça va vous manquer pour comprendre le personnage.

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J'étais en train de me la faire sucer par Chico Chica quand c'est qui qui se ramène si c'est pas cette crapule de Guillaume Pédar, dit Guili-Guili, au singulier ou au pluriel, selon désir. Franck venait de partir pour Trébizonde, la veille. À ce propos, lisez le volume précédent : En cas de blème avec le fric. Et si vous zen navez pas, des problemos avec les thunes, c'est que vous zavez pas zassez vécu et que vous zavez besoin de tout recommencer depuis le zéro que c'est pas ce que je souhaite à un être humain qu'on est tous, sexe ou pas sexe.

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La porte de l'immeuble allait s'ouvrir et il en prendrait une en plein la gueule. Je m'y connais. À quinze mètres. La vitre côté mort était baissée. Et de mon côté je la baissais juste pour évaluer les couleurs, vu qu'elles étaient fumées, mes vitres. Et chaque fois un vent glacial me faisait trembler. J'avais peur pour ma main. Depuis que je suis sevré, je suis moins précis. Quinze mètres c'est peut-être trop. Mais mon flingue était au poil. Silencieux et précis.

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Y avait pas d’secret. Tout ce qu’avait contenu la cervelle de papa, y compris ses mauvaises pensées, — et il n’en avait pas manqué au cours de son existence de plaisirs et de coups du sort —, gisait à 113 mètres de profondeur à la surface d’un disque de métal qui pénétrait verticalement l’écran protecteur du Memory Shoe Business, comme l’appelait la populace. Celle-ci était constituée principalement de Chômeurs et d’Ignorants, la plus grande partie des chômeurs étant ignorants et la quasi-totalité des ignorants complètement débile.

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2^e série du
GORille
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On a embarqué, la Cagnasse, le lieutenant Arto et moi dans un vol militaire échangiste entre la Légion et la Bandera. Y avait pas que des hommes, rassurez-vous. Anselmo nous attendait, impatient de nous montrer ce qu’il savait faire et comment. De pourquoi il s’en fichait du moment qu’il était payé pour la fermer. Un petit andalou sec comme un roseau, mais sans les trous pour faire de la musique. Il avait tout préparé, nous annonça-t-il tandis qu’on venait à peine de se séparer des émules du capitaine Danjou.

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Roger Russel ? Connais pas plus que ça. On a travaillé ensemble, ça oui. Oui, j’appelle ça travailler. On est toujours le larbin de quelqu’un. Vous, c’est l’État, le plus grand criminel de la Nation. Moi, c’est moi. Non, je ne travaillais pas pour Russel. Je travaillais AVEC Russel. Dans la bagnole. La pièce détachée. La bricole genre échange standard. Et on faisait des voyages, oui. Parce que de nos jours, il faut aller le chercher le travail. Les vacances, c’est pour les ouvriers et les fonctionnaires. Nous, les pauvres, on se repose à la maison. Et je n’ai pas de jardin pour m’occuper l’esprit. Je préfère la télé. Et j’emmerde le gouvernement.

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Il était une fois un lieutenant de police qui s'appelait Arto Lafigougnasse. 43 balais et un manche. Et pas d'cul ! Non, c'est vous qui n'avez pas d'cul. Arto Lafigougnasse c'est moi, que je raconte cette histoire. Et sur qui ça tombe, sur moi ! Un mec empalé. J'vous explique : avec un truc dans l'cul. Que ça lui faisait mal. Mais il disait rien parce qu'il était mort. Moi je le regardais en professionnel et j'essayais de pas souffrir à sa place.

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« Parfait’ment, commissure ! Roger Russel y fait que m’embêter. Et encore j’suis poli ! La fois où que j’avais un contrat avec les Vieilles Socquettes, que c’est pas rien vous me direz et que ça s’entend sur toutes les ondes, hé bé ses sbires y m’avaient chouravé une pale de l’hélico, que c’est un qu’en a trois et qu’avec deux on se retrouve pas où c’est qu’on voulait aller. Or on voulait y aller ! Un cachet que c’est pas l’État qui crache. Que des fois je me demande comment j’ai fait pour devenir riche. C’est vous dire… « Ah vouais… Kali… que c’est ma nièce… et que c’est elle qui porte plainte….

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Y a pas deux jours, j'arrive rue Saint-Sulpice-La-Tapette. Pas celle qui sert à se mettre dans le cul, celle qui sert à écraser les mouches. Le genre de type qui se rend utile au sein de l'Église. Même qu'il a écrit des pensées avant de souffrir le martyre. Après, il s'est tu pour les incrédules, mais les cons l'entendent toujours tellement il est utile. Bref, j'y arrive. Et qu'est-ce que je vois ? Des flics. Des gendarmes avec des airs tellement intelligents que j'ai eu honte de mon cerveau.

"Bortek", "Gisèle",...