Ils penchent la tête. Hélas !
Des têtes roulent, vraies belettes.
Ils sont nombreux, des ombres.
Leur nostalgie est sans flèche.

Leurs bras se tordent. Pliez !
Et ils chantent des chansons.
Mais ils n’ont pas de mots, de voix.
Ils tirent. Enfin la paix.

Ils tirent. Mais brutalement il pleut.
Un des archers sourit. Mort,
tu n’as pas de regard pour eux.
Mais ils dorment. Ils savent dormir.

Ils savent votre sommeil.
Vous vous réveillez, bouche sèche
comme si la parole vous fuyait
quand dix-sept flèches vous transpercent.

Et vous comprenez mieux, alors.