L’esprit de la métaphysique se tordait de douleur.

- Diable ! chuintait-elle, n’y a-t-il aucun bétail-ahuri-des-humains pour me faire fleurir comme les astres à l’orée de l’aurore boréale ?

- Vous aimez l’andouillette ?
La voix grave et néanmoins un peu salace qui venait de résonner était celle d’un homme qui cherchait son chemin.
La métaphysique demeura suspendue, un temps, comme perdue dans l’espace.
L’homme promenait une assiette promotionnelle. La métaphysique le regarda, désemparée et s’apprêta à lui répondre quelque chose de digne et de peu compassé.
Or, l’heure s’était écoulée. Il fallait repartir. La métaphysique reprit sa plainte sans plus se soucier de l’homme qui mangeait seul son andouillette.

- Diable ! N’y a-t-il aucun représentant de cette espèce dévoyée pour me lire dans l’interstice étroit qui sépare la terre du ciel sans contredit ?
À l’arrière de la scène, les acteurs se pressaient. Aucun n’avait le texte de la "pièce" (indiquée AAAAA).